O total de embriões congelados no
país em 2011 passou de 26 mil, segundo relatório da Anvisa (Agência Nacional de
Vigilância Sanitária).
Retirados os descartados,
utilizados e os enviados à pesquisa com células-tronco, a agência estima que o
acumulado de embriões congelados chegue próximo de 60 mil.
Só em 2011, 1.322 foram doados para a pesquisa e 33,8 mil transferidos a mulheres.
Só em 2011, 1.322 foram doados para a pesquisa e 33,8 mil transferidos a mulheres.
Fonte:
Folha de S. Paulo (Johanna Nublat,
DE BRASÍLIA - 13/12/2012)
Que frio! Brrrr. É natal,
esqueceu? Adoro esta época do ano. A neve caindo, as árvores branquinhas, as
pessoas aconchegadas em casa diante da lareira tomando um bom vinho, comendo
fondue. Olha gente, quero ganhar um gorro novo, viu? Os colegas ao redor olhavam
abismados para aquele comentário. O outro continuava com aquele olhar de parvo,
olhando para cima, embasbacado. Ô desorientado! Estamos no Brasil. Não tem nada
disso no natal! É verão. Faz 40 graus. Acorda! Ah, é??? E como é que você
explica este frio de lascar? Hein? Isso é nitrogênio líquido, sua anta! Os
outros que ouviam aquele diálogo de surdo-mudo se enrolavam uns nos outros
tremendo.
E quando é que o papai noel chega
com o trenó e as renas? Dizem que pegar no nariz de uma delas dá muita sorte. Quem
sabe não sou escolhido para virar um bebê. Não é possível! Este embrião é um
completo desorientado. Quando é que você vai cair na real, meu filho? Não
alucina! Estamos dentro de um botijão para guardar embriões descartados. Epa,
tão sacudindo o botijão! Vão abrir, vão abrir! Todos estavam excitados.
Esperavam ser escolhidos para ir para o descongelamento e depois, se tudo
corresse bem, ser implantado num útero.
Os caras do fundo berravam para
serem retirados. Aqui, aqui! Diziam em coro, abanando as mãozinhas. O pessoal
de cima mandava que tivessem educação e modos. Havia que respeitar o direito
dos de cima. É porque vocês são da classe A. Só querem se dar bem. E nós, aqui
embaixo? Nunca vamos ter a chance de virar gente. Bobagem, resmungou alguém lá
pelo meio. E quem disse que virar gente é lá grande coisa? Conta a lenda que é
só problema. Imagine nove meses preso, com cada vez menos espaço na barriga de
uma qualquer. No final, tem que sair espremido por uma passagem
inacreditavelmente apertada. Isso só para começar.
E tem mais. Tem que torcer para
ser uma sujeita cuidadosa. E se for uma maluca que come tudo quanto é porcaria,
fuma, bebe e não para, balançando a gente pra lá e pra cá. Isso não é vida,
colega. Alguém gritou: eu quero virar gente, mesmo assim. Tu vai dar um ser
humano feio. Poupa o pobre desta infelicidade. Um pessimista reclamou: ô gente
sem salvação! Não inventa dor de cabeça, 452. Eles se conheciam por número
porque no botijão cabiam quinhentos embriões. Aliás, o pessoal de baixo vai
fazer um amigo invisível, tá afim de ir? Vou não. Tenho azar de só ganhar
presente furreca.
Ô 102, cadê aquela tua irmã
bonitinha? Olha o respeito, rapaz! Eu soube que ela tá saindo com o 28. Rapaz,
aquele cara lá é sem futuro. Não quer saber de nada. Vai acabar virando embrião
de pesquisa. Eu, sim, tô cotado para ser escolhido para virar gente. Coisa
fina. Falei aí com uns camaradinhas meus que tem contatos quentes e vai rolar.
Se eu for, levo tua irmã comigo. Se ela desencantar daquele 28 desenxabido.
171, tu é um malandro. É só conversa fiada.
Dingobel, dingobel... De onde tá
vindo esta música? Que música? Dingobel. É o 86 que acha que é cantor. Vive
dizendo que é agente secreto. A mulher dele, a 99... Piteuzinho... Fala baixo,
rapaz. Enfim, a mulher dele é que o
juízo do casal e – não sei o que ela vê nele, por que o bicho é mentiroso – já
disse que ele está mais para um unipolar, do lado da mania, por isso só pensa
grandeza. Coitada. Uma santa!
O botijão sacolejou forte. A luz
entrou e houve uma gritaria. Dor na vista pelo clarão. Um rosto gigantesco se
aproximou da boca do botijão, como se inspecionasse algo. Os quinhentos eram só
olhos e silêncio, congelados pela expectativa. Mexe numa vareta, mexe noutra.
Faz cara de que não achou o que queria e volta a fechar a tampa. Uma balbúrdia
se seguiu. Xingamentos de baixo do meio e de cima se ouviu. Uma vozinha se
destacou num breve silêncio que ocorreu. Eu não quero envelhecer aqui dentro,
buááááááá. Vários outros choraram junto.
Alguém, com voz sepulcral, como
se fosse a voz do Zé do Caixão, disse: está escrito. A profecia maia não mente.
Dia 21 de dezembro o mundo vai se acabar e nós estamos sendo reservados para o
fogo devorador e a hecatombe universal. Cala a boca sua besta, uma voz forte lá
de cima, ordenou. Quem tá falando? Quis saber o agourento. É o espírito do
Montezuma, Teacoatcxtal. Simmmm? Cala a boca, é só “cala a boca” ou quer que eu
desenhe? Calarei, ó venerando espírito. Mas que horas o mundo vai acabar mesmo?
